Romanzo d'Autunno

L'Autunno non era più alle porte, era entrato di diritto nella propria costellazione. Seduta al sole dopo una lunga camminata, veniva voglia di levarsi la giacca, ma sapeva che appena lo avesse fatto avrebbe sentito freddo.

Aveva un'omeostasi della temperatura corporea soggetta a leggi fisiche aliene, mezzo grado sopra accaldata, mezzo grado sotto infreddolita.

Uno di quei giorni in cui quasi tutti sono impegnati da un'altra parte di dove ti trovi, e le poche figure che compaiono sembra si muovano lontane come in una pellicola di fine Ottocento colorata a mano o come se le si guardasse da dietro una finestra colpiti da uno stato febbrile che ovatta le percezioni.

Se ne stava lì, apparentemente immobile, come una lucertola di cui si vede solo il sottile collo pulsare. Anche la calma totale per lei era qualcosa che non sottostava a leggi precise. Impossibile trovarla solo sforzandosi di contare fino a dieci, cento, mille, tentando un qualsiasi tipo di training autogeno, respirando profondamente.

Ogni tanto, fortunatamente, semplicemente la calma si impossessava di lei. Di solito le succedeva quando  il trauma per una delusione profonda lasciava spazio alla consapevolezza che anche cercare di guardarla con occhi diversi che non la rendessero tale, la portava solo ad un'altra delusione ancora più desolante.

Non doveva più sforzarsi disperatamente di girare la sua visione come un cubo di Rubik per trovare una comunanza di colori che spegnesse il dolore, questo lo aveva faticosamente compreso. Il dolore proveniva da un colore che stonava con i suoi che non avevano nulla di sbagliato o da correggere. 

Come un pegno di fiducia e amore, aveva affidato totalmente ad un altro la possibilità di scrivere le sue pagine bianche e lui, incautamente, ripensamento su ripensamento, correzione su correzione, gliel'aveva restituite strappate.

Si vedevano i passaggi della matita che aveva disegnato strade senza uscita, nomi diversi dal suo, propositi depennati, entusiasmi castrati, speranze soffocate da un nodo. 

Pagine occultate in qualche angolo nascosto, ma erano le pagine più preziose della sua anima.  Chi  è colui che può lasciare che le tessere di un mosaico bellissimo che dice di adorare si sgretolino sotto il suo sguardo impassibile? Rimarrà un vuoto incolmabile. Inconsapevolezza innocente o noncuranza ignobile?

Non voleva più chiedersi queste cose, ne stava veramente prendendo la distanza. Le domande avrebbero finito di porsi e taciuto per sempre in quella calma ricostituente, era la calma di un traguardo. 

Era pronta anche alle lacrime che probabilmente sarebbero ancora nate, perché da allora sarebbero state liberazione e sfogo e non più una richiesta d'aiuto mai voluta essere accolta. Da allora avrebbe accettato per sé solo risposte che fossero arrivate senza cercarle. 

Come quel passaggio immenso che eppure sembra così semplice, di migliaia di dati al secondo che avviene silenzioso e completo tra elementi adatti ad essere sincronizzabili.

Occhi limpidi e grandi che l'avrebbero guardata senza sguardi interrogativi, titubanti o vacui, perché  per loro stessa natura capivano benissimo che lei arrivava da lontano ed era stanca di raccontare la sua lunga storia. Nessun racconto avrebbe mai dovuto sostituire o potuto restituire quelle sensazioni che si deve semplicemente essere in grado di respirare e accudire per quanto sono intime, profonde e vivide.

Ora le era venuto molto appetito, sarebbe andata a casa a cucinare, non lo faceva quasi mai, non era  proprio esattamente nelle sue corde, ma quel giorno si, voleva che la sua cucina potesse essere definita per davvero una cucina. Le piaceva poter dare il giusto nome alle cose che ne hanno uno.

It’s time to say goodbye to turning tables...Standing on my own two feet.
Adele http://www.youtube.com/watch?v=dx7sLNyIeQk